Cuento de pared II

Si alguna vez viajas al sur de Sicilia, busca el pueblo de los mil cuentos.
La primera vez que fui a montalbano, estaba tan fascinado por sus rincones magicos que no me percate de su caracteristica mas especial. En este pueblo todos se mueven a la vez. Disfrutan imitando gestos y movimientos. Es precioso ver a los niños, viejos y demas mobiliario, siguiendo el mambo de un perro, o el tango del boticario (que felicidad les entra cuando se mueven juntos).
Bueno, solo encontrareis quietos a los habitantes de Montalbano un dia al año. Este dia todos se reunen en el centro del pueblo y se mueven sin moverse. Imitando el gesto de ventanas, sillas y farolas, del aire y las nubes.


(Este cuento esta dedicado a Cristina, y su danza de cejas y miradas de chelo)

Libertad de sentimiento

Quiero escribir un manifiesto, quiero que lo leais, quiero que no esteis de acuerdo. Quiero.

Cada dia que pasa soy mas consciente de que no soy tan bueno ni tan malo, tan cobarde o valiente, genial o tan mediocre. Somos adultos no tengo que deciros, lo complicado que es todo. O al menos eso nos hacen creer (no me refiero a la cia o a los extraterrestres). Puedo sentir tantas cosas diferentes y contradictorias a la vez.
Pero no voy a hablaros de manera tan eterea, o si. Un manifiesto, expresar una idea.
No
, más que eso, un sentimiento.

Desde pequeño me andan diciendo, me digo, cuales son los sentimientos adecuados a cada relacion, y como expresarlos. Como actuar si quieres expresar lo que sientes, como actuar si quieres que sientan algo por ti. Me rio.
Y yo me cago en el amor, en las peliculas romanticas heterosexuales, capitalistas y occidentales que tanto me imponen, que tanto daño me han hecho. Me cago en todos y cada uno de los que quisieron imponer como sentir, la iglesia, anuncios, libros, dibujos animados, poesias.
Me cago en mi porque alguna vez dicte sentimientos a otros y a mi mismo.


Como consecuencia a este caos sentimental, miedo al dolor, miedo al amor, miedo a la amistad, miedo al futuro, miedo a la sonrisa, miedo a mi mismo. Tanto miedo que ya no reconozco otro sentimiento mas que miedo.

Yo siguiendo las enseñanzas de un gran amigo propongo cambiar el nombre de cada sentimiento, la palabra que lo congela como algo fijo e intacto, definido.
Empezare yo.
Como un sonido agudo, policromado, intenso, como un grito rasgado (el ultimo), imagino lo que ahora siento.
Quizas cuando encuentre el simbolo, palabra, sonido a cada sentimiento, ya no tendre que compararlo con el que sentia el principe encantado, o el zorro de david el gnomo. Y la culpa de no ser el mismo ya no aparecera.

Yo por mi parte he entendido que madurez y pragmatismo pueden vivir con sentimentalismo y poesia. No es cierto que con la edad nos hacemos mas frios (habra quien quiera esto, mientras no lo impongan no recibiran mi mas rotunda y olorosa expresion). Rendirme a la vida es un acto de valentia sentimental y madurez.

Pero como todo manifiesto, y esto lo es, siempre hay un intento de convencer a otros. No os dejeis engañar del todo por estas palabras etereas, y sentimentales.
Libertad de sentimiento.








me gustaria que leyerais tres textos que aparecen en el margen derecho de mi pagina, uno es de bahu bamba lelee "aprovechar una palabra mal traducida I y II" y otro de trampajaros "huelga de palabras"

radio

Llevo dos dias ejerciendo de reportero y ya he empezado a cogerle el gustillo. Estoy haciendo entrevistas para un programa de radio que esta montando raul en cadiz. Lo interesante de esta entrevistas esta siendo el nivel de intimidad que se crea en torno a ellas. Los entrevistados, hasta ahora gente de grecia, siria, israel, korea,holanda y america del norte. Nos hablan en su idioma natal, luego nos explican su palabra preferida en su lengua y por ultimo cantan una cancion de su tierra.
Realmente es magico el momento en que cantan o tocan para mi. Camuflado detras de mi grabadora los observo con descaro mientras ellos se recrean en sus letras de amor, de recuerdos y de historias antiguas. Todos y cada uno de los entrevistados se emocionan de alguna manera, regalandome un momento de intimidad que yo solo puedo agradecer con el silencio mas profundo.
Mañana es el turno de un profesor danes, a ver que me tiene preparado.
Abrazos y recuerdos a vosotros que me leeis, y a los que no lo hacen tambien.

Juanetes, y desventuras de un computadora del pasado

Ayer estuve tocando con Ximo (guitarrista valenciano) en el passage. Para los que todavia no conoceis la Haya (mi haya, claro) este sitio es un pasage cerrado de comercios en el centro de la ciudad. Despues de ganarme unas pelillas (aqui en el norte echan mas dinero, o sera que ahora toco mejor?), y conseguir algun bolo, me he quedado sin escenario hasta nueva orden policial.
Ya me habian echado varias veces la policia, sin multa ni problemas, pero ayer fue distinto. Cuando estabamos tocando mas bonito, llego una chica sin duda guapa detras del mosqueo, diciendo que iba a llamar a la policia, porque era ilegal que tocaramos alli. Despues de explicarle que estabamos trabajando y que no molestase ( sabiendo que dejaba el convento me cage dentro), la chica salio corriendo en busca de un telefono, y nosotros detras de ella en busca de nuestras bicis. Toda mi pena fue no hacerla esperar y dedicarle mi improvisacion.
Despues de un capuchino calentito nos acercamos a la comisaria mas cercana a preguntar. Nos presentamos como alumnos del conservatorio que queriamos tocar en la calle. A lo que el policia respondio-La historia es que se ha prohibido tocar en toda la haya. (Sin duda un ejemplo claro de la estupidez humana y sus leyes rigidas.....bueno, tambien ejemplo de lo serios que son aqui)
Fue curiosa la cara del policia, mi compañero y de los treinta turcos con cara de chorizos que habia en la cola cuando pregunte a cuanto ascendia la multa (haber si me salian las cuentas y tocarle una serenata a la dependienta malaje que llamo a la policia.) Los turcos se sonrieron como los gladiadores de Axteris y Obelix, todos a la vez y asintiendo por mi impertinencia. La respuesta fue clar, multa de 60 euros y secuestro del instrumento.
Todos comenzaron a bailar ( o al menos en mi imaginacion) cuando le dije al policia que entonces montaria un duo vocal a capela. Vosotros que me conoceis sabeis que soy tendente a hacerme entender por gestos cuando no hablo el idioma, asi que me vi cantando o sole mio con voz impostada, a lo que los tres turcos gigantes respondieron con palmas y alboroto. El policia entonces dejo de ser holandes por un rato y tambien siguio la broma.
La comisaria se quedo un poquito mas humana, nosotros sin trabajo y sin ligar con ancianas y niños chicos y la haya.. bueno la ciudad sin un duo de jazz del carajo. Asi es la vida en holanda, De mi Holanda.