66whales

Este escrito trata de ser un testimonio de agradecimiento. Gracias a las 66 ballenas de mexico por morir por mi, por mi grupo, por mis amigos, por mi familia.
Todas y cada una de esas ballenas sigue flotando en el aire generosa y apasionada. Unas veces en forma de fotos, transporte, hospitalidad, paciencia; otras en forma de abrazo, sonrisa, risa o mirada.
Abrumadora sensacion de amor que me ha dejado ciego.

fiesta griega

En Amsterdam hay un pequeño restaurante griego en el centro. La comida no es realmente una maravilla, ni tampoco barata. El sitio no tiene encanto, y la camarera aunque mu guapa no te mira. Pero a partir de las 23 el psipuro empieza a hacerte efecto y la pareja de musicos que amenizaban hasta ahora, comienzan a multiplicarse, violines, flautas, guitarras, percusiones. Bailarines espontaneos y cantantes apasionados. El anis griego sigue corriendo y terminas uniendote a la fiesta con un pandero gigante. Mientras por un oido escuchas las instrucciones del viejo musico de como seguir el ritmo, por el otro algun borracho griego te cuenta un chiste entre dientes, creyendo que eres de peloponeso. Kala, kala, le respondes siguiendo la aventura de ser griego por una noche.
La noche termino, despues de babear por una turca, su baile de caderas y manos graciles, despues de cantar como otro cualquiera Sagapo.
(El psipuro no te deja huella por la mañana, o si, no lo recuerdo)

imagen de ti

Hoy me gustaria contaros historias de un hombre que tomaba decisiones firmes. Nunca se traicionaba, ni traicionaba a otros. Contaros sus aventuras en las que no hallariais un apice de miedo, ni rencor al enemigo. Un hombre bueno y malo. Alguien que se adaptaba a cada situacion con la actitud idonia.
Seria tan bonito hablaros de un hombre generoso con la vida y la muerte. Ese en cuyo brazo encontrariais refugio y consejo. Fuerte en la batalla, pero delicado en el arte de vivir. Un caballero burlon, sobrio pero estrafalario. Amante idoneo. Social y hermitaño. En los cuentos de un hombre asi no faltaria la risa y la poesia, la sinceridad y la fantasia.
Pero hoy, olvide todas. Borre su imagen y desaparecio su carga pesada.
Gracias a mi olvido, soy mas feliz, estoy mas vivo.

Momentos underground

Son las siete de la tarde en Den Haag, y pedaleo a velocidad acelerada, llego tarde a mi trabajo eventual de friega platos. Entro por la puerta de servicio en un club social para ricos, y como si trabajara alli toda la vida Peter me da un delantal azul para holandeses (a mi me sobra un metro de tela). Mi jefe es un gigante de edad indefinida, con sonrisa perenne de dos dientes, gafas redondas y pequeñas, y orejas de perro que le caen desde arriba.
Estoy en las mismas cocinas que limpio por las mañanas, pero ahora todo es diferente. Me explican el trabajo y empiezo a tope. Poco a poco el jefe empieza a coger confianza y empieza a contarme su vida. Entre italiano (aprendio un poco de su mujer fallecida) e ingles me cuenta sus andanzas por el mundo. Su mujer murio hace años y el se dedica a componer musica con un teclado y su ordenador. Solo con la mano derecha, me dice muy orgulloso, mientras escuchamos su musica en un aparato grasiento que saca de debajo de una cacerola.
Conforme las horas pasan voy percatandome de que las cervezas que bebe sin parar mientras limpia platos y sartenes hirviendo, no son mas que sobras de las mesas de arriba.
A las 10 los camareros bajan unos platos de ciervo con una pasta de patata irrecoonocible. Al principio lo veo comer con un poco de asco, con un tenedor que el mismo enjuaga. Mientras come y bebe como un cosaco, comienza a cantar en italiano a viva voz. A la tercera cancion no puedo dejar de unirme a la fiesta, y alas 11 estoy comiendo ciervo, pastel de pera, entremesesdecorados, ahora es Peter el que escucha, y yo el que entre tenedorada y tenedorada le canto una sevillana antigua al monstruo de los sotanos.
Son las una de la noche y me despido de el amo del calabozo, se pone triste, me cogio cariño. Salgo a la calle y el aire me refresca las ideas y el alma, ahora Peter es un sueño y yo vuelvo a casa con regusto a caza entre los dientes.

Cuento de pared II

Si alguna vez viajas al sur de Sicilia, busca el pueblo de los mil cuentos.
La primera vez que fui a montalbano, estaba tan fascinado por sus rincones magicos que no me percate de su caracteristica mas especial. En este pueblo todos se mueven a la vez. Disfrutan imitando gestos y movimientos. Es precioso ver a los niños, viejos y demas mobiliario, siguiendo el mambo de un perro, o el tango del boticario (que felicidad les entra cuando se mueven juntos).
Bueno, solo encontrareis quietos a los habitantes de Montalbano un dia al año. Este dia todos se reunen en el centro del pueblo y se mueven sin moverse. Imitando el gesto de ventanas, sillas y farolas, del aire y las nubes.


(Este cuento esta dedicado a Cristina, y su danza de cejas y miradas de chelo)

Libertad de sentimiento

Quiero escribir un manifiesto, quiero que lo leais, quiero que no esteis de acuerdo. Quiero.

Cada dia que pasa soy mas consciente de que no soy tan bueno ni tan malo, tan cobarde o valiente, genial o tan mediocre. Somos adultos no tengo que deciros, lo complicado que es todo. O al menos eso nos hacen creer (no me refiero a la cia o a los extraterrestres). Puedo sentir tantas cosas diferentes y contradictorias a la vez.
Pero no voy a hablaros de manera tan eterea, o si. Un manifiesto, expresar una idea.
No
, más que eso, un sentimiento.

Desde pequeño me andan diciendo, me digo, cuales son los sentimientos adecuados a cada relacion, y como expresarlos. Como actuar si quieres expresar lo que sientes, como actuar si quieres que sientan algo por ti. Me rio.
Y yo me cago en el amor, en las peliculas romanticas heterosexuales, capitalistas y occidentales que tanto me imponen, que tanto daño me han hecho. Me cago en todos y cada uno de los que quisieron imponer como sentir, la iglesia, anuncios, libros, dibujos animados, poesias.
Me cago en mi porque alguna vez dicte sentimientos a otros y a mi mismo.


Como consecuencia a este caos sentimental, miedo al dolor, miedo al amor, miedo a la amistad, miedo al futuro, miedo a la sonrisa, miedo a mi mismo. Tanto miedo que ya no reconozco otro sentimiento mas que miedo.

Yo siguiendo las enseñanzas de un gran amigo propongo cambiar el nombre de cada sentimiento, la palabra que lo congela como algo fijo e intacto, definido.
Empezare yo.
Como un sonido agudo, policromado, intenso, como un grito rasgado (el ultimo), imagino lo que ahora siento.
Quizas cuando encuentre el simbolo, palabra, sonido a cada sentimiento, ya no tendre que compararlo con el que sentia el principe encantado, o el zorro de david el gnomo. Y la culpa de no ser el mismo ya no aparecera.

Yo por mi parte he entendido que madurez y pragmatismo pueden vivir con sentimentalismo y poesia. No es cierto que con la edad nos hacemos mas frios (habra quien quiera esto, mientras no lo impongan no recibiran mi mas rotunda y olorosa expresion). Rendirme a la vida es un acto de valentia sentimental y madurez.

Pero como todo manifiesto, y esto lo es, siempre hay un intento de convencer a otros. No os dejeis engañar del todo por estas palabras etereas, y sentimentales.
Libertad de sentimiento.








me gustaria que leyerais tres textos que aparecen en el margen derecho de mi pagina, uno es de bahu bamba lelee "aprovechar una palabra mal traducida I y II" y otro de trampajaros "huelga de palabras"

radio

Llevo dos dias ejerciendo de reportero y ya he empezado a cogerle el gustillo. Estoy haciendo entrevistas para un programa de radio que esta montando raul en cadiz. Lo interesante de esta entrevistas esta siendo el nivel de intimidad que se crea en torno a ellas. Los entrevistados, hasta ahora gente de grecia, siria, israel, korea,holanda y america del norte. Nos hablan en su idioma natal, luego nos explican su palabra preferida en su lengua y por ultimo cantan una cancion de su tierra.
Realmente es magico el momento en que cantan o tocan para mi. Camuflado detras de mi grabadora los observo con descaro mientras ellos se recrean en sus letras de amor, de recuerdos y de historias antiguas. Todos y cada uno de los entrevistados se emocionan de alguna manera, regalandome un momento de intimidad que yo solo puedo agradecer con el silencio mas profundo.
Mañana es el turno de un profesor danes, a ver que me tiene preparado.
Abrazos y recuerdos a vosotros que me leeis, y a los que no lo hacen tambien.