imagen de ti

Hoy me gustaria contaros historias de un hombre que tomaba decisiones firmes. Nunca se traicionaba, ni traicionaba a otros. Contaros sus aventuras en las que no hallariais un apice de miedo, ni rencor al enemigo. Un hombre bueno y malo. Alguien que se adaptaba a cada situacion con la actitud idonia.
Seria tan bonito hablaros de un hombre generoso con la vida y la muerte. Ese en cuyo brazo encontrariais refugio y consejo. Fuerte en la batalla, pero delicado en el arte de vivir. Un caballero burlon, sobrio pero estrafalario. Amante idoneo. Social y hermitaño. En los cuentos de un hombre asi no faltaria la risa y la poesia, la sinceridad y la fantasia.
Pero hoy, olvide todas. Borre su imagen y desaparecio su carga pesada.
Gracias a mi olvido, soy mas feliz, estoy mas vivo.

Momentos underground

Son las siete de la tarde en Den Haag, y pedaleo a velocidad acelerada, llego tarde a mi trabajo eventual de friega platos. Entro por la puerta de servicio en un club social para ricos, y como si trabajara alli toda la vida Peter me da un delantal azul para holandeses (a mi me sobra un metro de tela). Mi jefe es un gigante de edad indefinida, con sonrisa perenne de dos dientes, gafas redondas y pequeñas, y orejas de perro que le caen desde arriba.
Estoy en las mismas cocinas que limpio por las mañanas, pero ahora todo es diferente. Me explican el trabajo y empiezo a tope. Poco a poco el jefe empieza a coger confianza y empieza a contarme su vida. Entre italiano (aprendio un poco de su mujer fallecida) e ingles me cuenta sus andanzas por el mundo. Su mujer murio hace años y el se dedica a componer musica con un teclado y su ordenador. Solo con la mano derecha, me dice muy orgulloso, mientras escuchamos su musica en un aparato grasiento que saca de debajo de una cacerola.
Conforme las horas pasan voy percatandome de que las cervezas que bebe sin parar mientras limpia platos y sartenes hirviendo, no son mas que sobras de las mesas de arriba.
A las 10 los camareros bajan unos platos de ciervo con una pasta de patata irrecoonocible. Al principio lo veo comer con un poco de asco, con un tenedor que el mismo enjuaga. Mientras come y bebe como un cosaco, comienza a cantar en italiano a viva voz. A la tercera cancion no puedo dejar de unirme a la fiesta, y alas 11 estoy comiendo ciervo, pastel de pera, entremesesdecorados, ahora es Peter el que escucha, y yo el que entre tenedorada y tenedorada le canto una sevillana antigua al monstruo de los sotanos.
Son las una de la noche y me despido de el amo del calabozo, se pone triste, me cogio cariño. Salgo a la calle y el aire me refresca las ideas y el alma, ahora Peter es un sueño y yo vuelvo a casa con regusto a caza entre los dientes.

Cuento de pared II

Si alguna vez viajas al sur de Sicilia, busca el pueblo de los mil cuentos.
La primera vez que fui a montalbano, estaba tan fascinado por sus rincones magicos que no me percate de su caracteristica mas especial. En este pueblo todos se mueven a la vez. Disfrutan imitando gestos y movimientos. Es precioso ver a los niños, viejos y demas mobiliario, siguiendo el mambo de un perro, o el tango del boticario (que felicidad les entra cuando se mueven juntos).
Bueno, solo encontrareis quietos a los habitantes de Montalbano un dia al año. Este dia todos se reunen en el centro del pueblo y se mueven sin moverse. Imitando el gesto de ventanas, sillas y farolas, del aire y las nubes.


(Este cuento esta dedicado a Cristina, y su danza de cejas y miradas de chelo)

Libertad de sentimiento

Quiero escribir un manifiesto, quiero que lo leais, quiero que no esteis de acuerdo. Quiero.

Cada dia que pasa soy mas consciente de que no soy tan bueno ni tan malo, tan cobarde o valiente, genial o tan mediocre. Somos adultos no tengo que deciros, lo complicado que es todo. O al menos eso nos hacen creer (no me refiero a la cia o a los extraterrestres). Puedo sentir tantas cosas diferentes y contradictorias a la vez.
Pero no voy a hablaros de manera tan eterea, o si. Un manifiesto, expresar una idea.
No
, más que eso, un sentimiento.

Desde pequeño me andan diciendo, me digo, cuales son los sentimientos adecuados a cada relacion, y como expresarlos. Como actuar si quieres expresar lo que sientes, como actuar si quieres que sientan algo por ti. Me rio.
Y yo me cago en el amor, en las peliculas romanticas heterosexuales, capitalistas y occidentales que tanto me imponen, que tanto daño me han hecho. Me cago en todos y cada uno de los que quisieron imponer como sentir, la iglesia, anuncios, libros, dibujos animados, poesias.
Me cago en mi porque alguna vez dicte sentimientos a otros y a mi mismo.


Como consecuencia a este caos sentimental, miedo al dolor, miedo al amor, miedo a la amistad, miedo al futuro, miedo a la sonrisa, miedo a mi mismo. Tanto miedo que ya no reconozco otro sentimiento mas que miedo.

Yo siguiendo las enseñanzas de un gran amigo propongo cambiar el nombre de cada sentimiento, la palabra que lo congela como algo fijo e intacto, definido.
Empezare yo.
Como un sonido agudo, policromado, intenso, como un grito rasgado (el ultimo), imagino lo que ahora siento.
Quizas cuando encuentre el simbolo, palabra, sonido a cada sentimiento, ya no tendre que compararlo con el que sentia el principe encantado, o el zorro de david el gnomo. Y la culpa de no ser el mismo ya no aparecera.

Yo por mi parte he entendido que madurez y pragmatismo pueden vivir con sentimentalismo y poesia. No es cierto que con la edad nos hacemos mas frios (habra quien quiera esto, mientras no lo impongan no recibiran mi mas rotunda y olorosa expresion). Rendirme a la vida es un acto de valentia sentimental y madurez.

Pero como todo manifiesto, y esto lo es, siempre hay un intento de convencer a otros. No os dejeis engañar del todo por estas palabras etereas, y sentimentales.
Libertad de sentimiento.








me gustaria que leyerais tres textos que aparecen en el margen derecho de mi pagina, uno es de bahu bamba lelee "aprovechar una palabra mal traducida I y II" y otro de trampajaros "huelga de palabras"

radio

Llevo dos dias ejerciendo de reportero y ya he empezado a cogerle el gustillo. Estoy haciendo entrevistas para un programa de radio que esta montando raul en cadiz. Lo interesante de esta entrevistas esta siendo el nivel de intimidad que se crea en torno a ellas. Los entrevistados, hasta ahora gente de grecia, siria, israel, korea,holanda y america del norte. Nos hablan en su idioma natal, luego nos explican su palabra preferida en su lengua y por ultimo cantan una cancion de su tierra.
Realmente es magico el momento en que cantan o tocan para mi. Camuflado detras de mi grabadora los observo con descaro mientras ellos se recrean en sus letras de amor, de recuerdos y de historias antiguas. Todos y cada uno de los entrevistados se emocionan de alguna manera, regalandome un momento de intimidad que yo solo puedo agradecer con el silencio mas profundo.
Mañana es el turno de un profesor danes, a ver que me tiene preparado.
Abrazos y recuerdos a vosotros que me leeis, y a los que no lo hacen tambien.

Juanetes, y desventuras de un computadora del pasado

Ayer estuve tocando con Ximo (guitarrista valenciano) en el passage. Para los que todavia no conoceis la Haya (mi haya, claro) este sitio es un pasage cerrado de comercios en el centro de la ciudad. Despues de ganarme unas pelillas (aqui en el norte echan mas dinero, o sera que ahora toco mejor?), y conseguir algun bolo, me he quedado sin escenario hasta nueva orden policial.
Ya me habian echado varias veces la policia, sin multa ni problemas, pero ayer fue distinto. Cuando estabamos tocando mas bonito, llego una chica sin duda guapa detras del mosqueo, diciendo que iba a llamar a la policia, porque era ilegal que tocaramos alli. Despues de explicarle que estabamos trabajando y que no molestase ( sabiendo que dejaba el convento me cage dentro), la chica salio corriendo en busca de un telefono, y nosotros detras de ella en busca de nuestras bicis. Toda mi pena fue no hacerla esperar y dedicarle mi improvisacion.
Despues de un capuchino calentito nos acercamos a la comisaria mas cercana a preguntar. Nos presentamos como alumnos del conservatorio que queriamos tocar en la calle. A lo que el policia respondio-La historia es que se ha prohibido tocar en toda la haya. (Sin duda un ejemplo claro de la estupidez humana y sus leyes rigidas.....bueno, tambien ejemplo de lo serios que son aqui)
Fue curiosa la cara del policia, mi compañero y de los treinta turcos con cara de chorizos que habia en la cola cuando pregunte a cuanto ascendia la multa (haber si me salian las cuentas y tocarle una serenata a la dependienta malaje que llamo a la policia.) Los turcos se sonrieron como los gladiadores de Axteris y Obelix, todos a la vez y asintiendo por mi impertinencia. La respuesta fue clar, multa de 60 euros y secuestro del instrumento.
Todos comenzaron a bailar ( o al menos en mi imaginacion) cuando le dije al policia que entonces montaria un duo vocal a capela. Vosotros que me conoceis sabeis que soy tendente a hacerme entender por gestos cuando no hablo el idioma, asi que me vi cantando o sole mio con voz impostada, a lo que los tres turcos gigantes respondieron con palmas y alboroto. El policia entonces dejo de ser holandes por un rato y tambien siguio la broma.
La comisaria se quedo un poquito mas humana, nosotros sin trabajo y sin ligar con ancianas y niños chicos y la haya.. bueno la ciudad sin un duo de jazz del carajo. Asi es la vida en holanda, De mi Holanda.

Sentir y recordar

Creo que hacia mucho tiempo que no tenia una de esas noches magicas que te encogen el alma cuando las recuerdas. Me gustaria ser capaz de contar esta con tal cumulo de detalles que vosotros pudierais sentir lo mismo que yo; una sensacion juvenil que te aleja del peso que la responsabilidad de los treinta impone. Disfrutar el presente sin temer el futuro o mirar al pasado. Disfrutando del Lucas, el JL, la Carmen, el Ignacio, el Rafa, el Diego, la Mila, el Luigi, la Cristina y la Marian del ahora, sin recordar las personas que fueron en el pasado. Volviendo a disfrutar la amistad como sentimiento y no como recuerdo. Algo muy grande.
Me limitare a numeraros diferentes momentos:

Correr por un maizal de la Toscana en una noche de borrachera.
Reir hasta sentir dolor por un indio muerto en una taza de te.
Saltar y bailar con locos, borrachos, mujeres y niños, mientras el ska de new york suena con ritmo convencido.
Empujar y ser empujado por brazos, polvo y olores.
Cruzar el cesped humedo de la noche quitandote la ropa y saltar al agua negra.
No sentir pena por una farola indefensa atacada con piedras borrachas.
Sentir... caricias, besos y abrazos, con ingenuidad de quiceañero.
Andar abrazado de dos amigos.
Correr abrazado de dos amigos, mientras esquivas piedras y caes en precipicios.
Escuchar y que te escuchen.
Pegarte con una planta de mazorca y reirte del dolor.
Despedirte de una patria, pais, mientras te cantan.
Comer y beber, fumar .
Engañar a un italiano mientras el me engaña a mi.
Llevar mi gorro.
Esconderte detras de un cipres y asustar a los que rien.
Viajar en el maletero de un coche mientras te rozan los talones contra el asfalto.

Este fue un fin de semana para olvidar. Si lo recuerdo mucho tiempo no podre disfrutar de otro igual.

cogiendo ritmo

Despues de alargados dias veraniegos en los que he tenido largas horas de aburrimiento exquisito . Se me ha echado encima el invierno cuando no me lo esperaba. Los dias ahora se hacen demasiado cortos. Trabajo muy temprano limpiando cocinas de restaurante, oficio al que le estoy cogiendo cierto gusto e incluso simpatia (creo que lo tomare como aficion a partir de ahora). Llego a mi casa despues de un desayuno de capuccino, tostis y conversacion variada con andres en el florencia. Me ducho y me voy a la escuela donde estare haciendo cosas caoticas hasta la hora de comer y al cual volvere sobre las ocho para cambiar mi lugar de estudio en mi cuarto. A las diez segun el dia, volvere con David a mi casa o nos tomaremos la penultima en el bar 188 (bar de mou para los amigos).
Rutina caotica.
Ahora me siento enfrente de la ventana de mi cuarto a ver llover entre pagina y pagina de cualquier libro en español que me dejen.
Oggi e una notte magica per noi. Cosi che ci racontare una historia. E un raconto bello, e un raconto per voi. Questa e la historia d'amore di due lombrichi....
La semana que biene tocamos en Siena con la barca de Sua y voy a contar el cuento de la lombriz en italiano, jejeje
Estas primeras entradas me estan costando pero poco a poco le ire cogiendo el tranquillo.

Holanda, año dos para el errante

Esta entrada no es mas que la bienvenida al nuevo año que empieza.

barquito de papel

Los ultimos rayos de sol creaban sombras negras en las nubes de tormenta, el barco comenzaba a moverse cada vez con mas impetu. Yo disfrutaba de la vista mientras el capitan miraba con cautela...

Una tortilla de patatas y una pelicula de risa, la mejor forma de acabar un lluvioso dia de trabajo.

-Arriad la vela mayor, asegurad el palo de mesana- El alferez daba ordenes, mientras se acercaba lo que al principio parecia una tormenta debil...

Jacob (pongale voz de oso Yogi cuando hable) alzo su voz tras la puerta del toilet -Ohh mierda, mi mierda no se va- A lo que siguio un -Joder tios mi mierda esta saliendose del retrete -
Una mierda con patas persiguiendo a Jacob? Eso no me lo pierdo.
Corrimos en pos del ataque mutante.
Si, alli estaba el mojon o zurullito dando vueltas al compas de un vals de Strauss (este chico come sano).
El agua estaba subiendo lentamente y el desecho humano con el.
Jacob, a una orden de "el maño" (solo "mi compañero de piso" desde el fin de semana tragico) atrapo el mojon con una bolsa transparente justo antes de caer al suelo. Mientras el maño y yo nos apartabamos por pudor, jacob lanzaba el objeto plastificado a la calle.

Olas terribles azotaban el barco. Restos marinos surgian a proa y popa, mientras el capitan reia en su desesperacion por llegar a tierra...

El desastre siguio saliendo a borbotones, por cualquier orificio conectado a las cañerias.El agua se convirtio en restos de naufragios, a lo que siguieron meados y rios de mierda, luego la deseperacion.

En un primer momento se formaron dos grupos de trabajo diferenciados, por un lado españoles con dotes de obrero y por otro, un equipo internacional de guante blanco formado por un americano judio (yogui)y una holandesa extraña(de la que debo hablaros en otra entrada).
Con cazuelas, toallas, cubos y tablas defendimos el pabellon hasta las dos de la mañana. Entonces parecio frenar la tormenta e hicimos turnos para achicar la mierda que salia por el toilet (las demas fuentes estaban ya bien bloquedas).

Los marineros se abrazaban en cubierta mientras los que achicaban dentro del barco cantaban a ritmo de balada ron ron ron la botella de ron ...

Yo fui el primero en dormir, pero no duro mucho tal privilegio.

El mar nunca pierde y esta vez cerro bocas y rompio abrazos para siempre...

La tormenta comenzo de nuevo con mas fuerza que la anterior. Y esta vez la mierda dijo la ultima palabra.
De las 4 a las 9 de la mañana se me ha quedado grabada una imagen: Jacob y el maño sacando los barreños de mierda con liquidos que yo cogia del retrete con el cazo de los espaguetis. Mientras la mujer extraña miraba embobada por encima de mi ombro. Yo desesperado; ella con un camison de seda rosa chino y la cara pringada por un potingue blanco goteandole en el hojal y en el plato que comia sin mirar. No se si me daba mas asco lo que comia y como se le unia en la comisura de los labios mascarilla facial, o el ruido que hacia comiendo a ritmo de cazuelazo.

Con las velas rotas y a merced de las olas, seguiamos trabajando mas por rutina que por conviccion de salir vivos del barco. El capitan miraba el mar abatido...

El resto de la mañana fueron lentas, caceroladas de mierda y fontaneros inutiles.
A las siete de la tarde se corto el escape y consiguio arreglarse el destrozo.

Mientras nosotros limpiabamos, entraba un velero renacentista en el puerto de Amsterdam. Los que sobrevivimos a ese dia, somos hoy un poco mas humanos.

Relato de pared uno

Y dicen que hace muchos miles de años, un marinero se sento a descansar despues de un dia agotador. Como no tenia nada que hacer, decicio crear un mundo nuevo. Asi construyo arboles y bosques, invento mares turquesas y verde plata. Coloco lunas, soles y nubes; y confundio caminos y desiertos.
Como seguia aburrido compuso animales alados y plantas con ojos. Fue entonces cuando se quedo sin imaginacion y creo hombres y mujeres, amor y odio.
Desde ese dia al marinero lo llaman Dios, y su pescado vale el doble en la lonja.

Al final de este viaje...

Para los que no lo sepan, este fin de semana fue la boda de mi prima en un pueblo cerca de venecia.

Hay días en los que es mejor subirse a las alas de una gaviota y dejar que tu cuerpo siga durmiendo en la cama. Cuando varios de esos días se juntan crean lo que podríamos llamar "el fin de semana trágico de la familia Parrilla".
Tengo la sensacion de que cuando cuento este cúmulo de aventuras resulta mas creíble que cuando lo viví en directo. Supongo que por el cansancio o el sueño del momento. Pero dejen que empiece desde el principio.
El jueves estuve con David, Sofia y Cristina en el Lucen Dans theater viendo un espectáculo de danza contemporánea. Todo parecía muy bonito, la vida era maravillosa. Había sacado los billetes de tren para llegar al aeropuerto de Dusseldorf (no se si se escribe así, pero no pienso volver así que...). Incluso me había reído de mi propia ingenuidad cuando pregunte inseguro a David (el gracioso del maño) si en Duse#2rf habria dos aeropuertos. -No, hay 17 o 16- Dijo el con todo el cachondeo y chulería de alguien de Zaragoza (al día siguiente me reiría mas todavía).
Cuando haciendo la maleta me percate que me había olvidado de facturar mi vuelo por internet no le di demasiada importancia, llegaba con tiempo de hacerlo en el aeropuerto. Me levante por la mañana muy temprano y corri hacia la estacion, perdi el primer tren, pero no importaba, tenia tiempo de coger el otro de emergencia y asi fue. Llegue a Dus*&^$2rf una hora y media antes de que saliera el vuelo. Mire las pantallas de embarque y.... aqui empezo mi aventura


Desesperado corri al mostrador de desinformacion. Como en una pesadilla los pies iban lentos, tambien el resto de personas que pensaban y hablaban para retrasarme.(Lo unico que conozco de este pueblo es que la edad media es de 67 y la mental de -4)
La de informacion que solo hablaba aleman me recordo la broma de mi amigo David(desde ese momento solo compañero de piso, o un simple conocido). Señores en duse(*&^$@!2rf hay dos aeropuertos y como las tostadas yo cai por la mantequilla en el equivocado. Pregunte en informacion de trenes (el segundo viejo de la mañana) y despues de 10 minutos de mosqueo y palabras malsonantes en aleman me entere que el primer tren llegaba 20 minutos tarde a mi vuelo.
Plan C o tercer viejo de la tarde, corri hacia la parada de taxis. Por todos es sabido que los taxistas tonelillos con mucho pelo en los brazos son los mas rapidos en la carretera, asi que a ese me dirigi sin dudarlo.
-Cuanto por ir al otro aeropuerto? -140 euracos- pero llegaria a las 12 para coger el vuelo? -si seguro- De acuerdo vamos.... -No, tendra que coger el primero de la fila.
Y el primero de la fila resultaria el tercero de la tarde, que se me llevaria orejas y rabo. Alli en primera fila, una viejita con gafas grandes de pasta y la permanete. Para mis adentros soñe que fuera Superabuela, pero cuando tardo una eternidad en coger el cinturon de seguridad y otra media hora (tiempo subjetivo pero aproximado) en acomodarse encima del volante, lo tuve claro este fin de semana seria como las tragedias griegas, (y asi fue, pero yo no resulte ser el heroe).
Llegue 5 minutos antes de que saliera el avion, pero a +b+ no facturar por internet es = a Te jodes y te vas andando.
Aqui viene el momento en que la tragedia se extiende a los Parrilla. Llamo a mis padres para darles la nueva, y la nueva me las dan ellos. Mi hermano arturo ha olvidado el carnet y tiene que coger otro vuelo, mi tia desata la legendaria furia parrilla sobre cualquiera que ose mirarla a los ojos y como medusa va convirtiendo en piedra a unos y a otros. Como consecuencia de esta demostracion de poder, mi padre se pone mal del estomago y mi madre con un coctel de nervios, tristeza y miedo se pone a llorar. A mi cuando corto la llamada, me entra un ataque de risa y luego otro de decision. Llegar a Italia sea como sea, el llanto de una madre es muy eficaz. Ademas era fin de semana tragico y habia que permanecer juntos.
Asi que compre el primer vuelo a milan, que seria al dia siguiente a la misma hora que perdi este. 24 horas esperando un avion, al final conocia a las limpiadoras, la de la cafeteria, invite a un segurata a cafe y una azafata me dio fuego. Fume, comi, lei, espere, mire la gente pasar y esta me miro a mi. Hable por telefono y di vueltas hasta por el aparcamiento.
Por fin llego la noche, busque una butaca comoda y en penumbra y me deje llevar por las musas.... PICHA! PASAME EL GISKI MI ARMA, QUE ARTE MAS GRANDE! .......no... Estoy soñando que estoy en la feria de sevilla, que maravilla?... IRA ER NOTA ALEMAN ESTE LA CARA DE RATON QUE TIENE.
Si, abri los ojos y alli estaban 15 chavales entre niños y niñas, tipicos sevillanos borrachos queriendo hacer participe a todo el mundo de su ARTE (y yo me rio) sevillano. Alli aguantamos estoicos una pareja holandesa, una china, y yo los gritos, chistes y destrozos multiples de los amigos. Eran las 4,30 cuando mis ojos empezaban a tener un brillo de locura (luz, fuego, destruccion). Fue cuando dos sevillanitos dijeron de molestar a la chinita QUILLO (codazo al de al lado) A ESTA TE LA PAZAS TU PO LA PIDRA HOY MIHMO. Cual heroe de leyenda pero careto de carajote me levante con mu mala leche y en un perfecto andaluz, lo cual sorprendio a compatriotas y extraños y les dije- OS PODEI CALLA UN POQUITO, VAMO, UN POQUITO NA MA. COJONE, LLEVO AGUANTANDO LAS ESTUPIDECE TO LA NOCHE. NO TENEIS VERGUENZA NINGUNA. PO NO VEI A LA CHAVAL ESA INTENTANDO DORMI. Se hizo un silencio increible, y note en mi corazon las gracias de todos los bancos del aeropuerto. Pero como eso no era una pelicula tuvo que joderme mi aventura un tontopollas. YO NO TENGO VERGUENZA NI LA QUIERO POCOYO ... Varias opciones pasaron por mi cabeza, una, bocado a la nuez del tonto, puñetazo en los huevos; dos, dejarme ostiar hasta desmallarme y asi poder dormir; tres, atracar un banco y pasar la noche en una confortable celda. No tuve que elegir porque llego un policia intuyendo mi atraco, y los mando a la calle. Lo juro que cuando volvi a cerrar los ojos de repente sono el Di don dan din kjscbn fjfb ;ostf (la megafonia anunciando que tuvieramos cuidado con nuestras pertenencias) y en cuestion de segundos habia pasajeros esperando para facturar, mientras el tontopollas daba ostias en el cristal de donde yo dormia , invitandome a salir. Me levante y me fui a la cafeteria.

Un cigarro, un sanwich, una caminata, una mirada de fuego al tonto, una sonrisa a otro avion que se iba y esperar hasta las 12,30. Por fin llego la hora de embarcar y el destino vuelve a mi en forma de ataque al corazon a un viejo de mi vuelo. Todo el mundo se puso nervioso, yo no. Sinceramente no me hubiera asustado en ese momento de cansancio por nada. Atendieron al viejo dos ambulancias y un coche de bomberos, salieron tres medicos de los pasajeros y tres enfermeras. Tambien se paso por alli un cirujao plastico, el de la funeraria y un vendedor de libros de la biblia.
Cuando todos volvieron a su asiento, el avion salio con hora de retraso, mientras a mi me temblaba un ojo.
La llegada estuvo bien salvo por algunos problemas en encontrar el sitio. Me alegro mucho encontrarme con mis padres y mis hermanos, con mis tias, tios y primas y primos. Tambien con la comida y los vinos de italia.

La vuelta sera rapida e indolora, eso pense yo. Despues de dos noches sin dormir la realidad se hace espesa y empiezas a delirar. Todos los extrangeros los oia en perfecto castellano y el aire se hacia espeso. Me monte en el avion de vuelta en primera fila presintiendo lo que pasaria a continuacion. Pero antes el suceso de los dos vijos napolitanos y su hijo bruto. (lo que sigue fue en perfecto italiano) AAAAy MA QUE COSA, EL MIO FILIO, MI FILIO BRUTO. DOVE ESTA? los azafatos que estaban cerrando la puerta del avion miraban con cara de pasmarotes sin entender nada. Pero la fuerza de esa mujer con mangas remangadas y las mismas medidas de ancho y largo fue un argumento suficiente paraz que volvieran a poner la escalera. Entro a la media hora un encargado de las salidas hablado en italiano y se lio la marimorena. La mujer empezo a llorar lagrimas de cocodrilo. No queria ni bajar ni irse. Fue necesario que viniera un policia para bajarla del avion. Mientras el marido preguntaba por sus maletas y su orgullo.
Cuando cerraron la puerta el niño de atras empezo a jugar y dramatizar la siguiente frase todo el camino.-oh, no .....the plane is broken...oh, no .....the plane is broken- (jej jej eje, de nuvo temblor de ojo) Fue a 10.000 metros cuando empece a vomitar y cagar. Y desde entonces no pare hasta mi casa. El resto del camino lo pase concentrado en no desmallarme.
Llegue a mi casa y deje que mi cuerpo se precipitara al mas dulce sueño. Todavia hoy no se me ha quitado la triple ojera.
(escuchar Beppenna de Bandabardo).

Mi mujer es un tenedor y yo un cuchillo, luego me converti en cuchara

(a la izquierda, Plano de amor. A la derecha La casa y el árbol)

Hace unos meses me levante como cada mañana. Compré el periodico y esperé. Luego me hice un cafe con el que atrincherarme en miradas furtivas.
Mi temor más horrible vino en el almuerzo (lloré amargamente los espaguetis y el rioja). Mi mujer se había convertido en una muñeca. No una cualquiera, era una Barbi superestar con todos sus complementos. Creo que hubiera preferido una Nanci o incluso una de trapo, pero no, alli estaba ella con su cabello rubio quemado y su cara de oleo intacta.
No creais que me acostumbré rápido al cambio. Bueno he de admitir que me daba cierto morbo el roce de sus piernas de plástico, pero todo lo demás eran contratiempos.
Dejamos de hablarnos, claro está, pero ella no perdia su sonrisa angelical a la que yo respondía de la misma manera.
Hace unos dias me levante como cada mañana. Compre el periodico y esperé. Luego me hice un cafe en el que atrincherarme. Pero fue afeitandome cuando por fin me di cuenta de mi metamorfosis. Me había convertido en el muñeco de la barbi.
Esa misma mañana firmamos los papeles del divorcio.

(mi mujer es un tenedor y yo una cuchara)

Hubo una vez...

Hubo una vez un pájaro pequeño
que quiso cargar sobre su espalda un paisaje.
Primero colocó una casa con
ventana de madera y puerta de cristal.
Elegió una semilla que planto en su cabeza. La nube
fue dificil de encontrar, suave
pequeña, aventurera.
Con una ramita coloco su pequeño circulo
al que llamo sol.
Todo estaba en su sitio, hasta que llegaron los dias de cansancio
y el paisaje decidio convertir al pajaro en montaña sobre la que descansar.
Transformo sus alas en caminos,
sus patas en rios, su pico en
acantilado.
Dejo para el final los ojos, que
poco a poco fueron cogiendo el color de charcos donde
reflejar la casa, el arbol, su nube
y el sol.

Comunicacion

Ayer me acorde de julian cuando termino la clase de combo. La frase tipica de el cuando vas a tocar es "cuando empieces a tocar, tu elige a un musico y te intentas comunicar"
No sabeis lo bien que te lo pasas cuando lo consigues, ostias es toda una experiencia. Claro que esto no se puede explicar, o llegas a ello solo, o no llegas aunque te hablen de ello tres siglos.
Ayer no solo toque con un bateria koreano, el me hablo a veces con motivos y otras con timbres y yo no solo conteste, sino que le propuse alguna idea que el siguio, MARAVILLOSO. Luego con el pianista belga tocamos juntos de verdad.
No se la sensaciones que tendrian ellos, para mi fue magico. Espero que se repita cada vez que toque con alguien, es tan bonito.
Besos.

Adios Gatopez!

Suena una guitarra, con clarinete y voz. Se escucha un manifiesto. Luego un despiste, una genialidad y mucha complicidad. Es Gatopez...

Bueno, se acaba de cortar el ultimo lazo de union con el pasado. Gatopez a muerto.
A los que visteis algunas de las actuaciones, muchas gracias por aguantar a ese par de locos. A los que no, que os lo cuenten como se explica un cuento.

Creo que esta poda creativa era necesaria. El proximo grupo que formemos sera mejor y con unas raices mas gordas. Ahora sin la pesada carga de las ramas anarquicas del aprendiz, podremos dibujar una planta mas madura.
Si el destino no nos tiene preparado otro grupo de cuentacuentos (lo cual me extrañaria), siempre nos quedara mundo zapato, el ventilador detective, lapiz,casa, roca,champuuuuuuu

Aplausos y amistad

Aclaratoria

Por recientes criticas hacia la anterior entrada por parte de alguna que otra persona (llamese mi madre) tengo que subrayar para los que no me conozcan suficientemente bien, que yo nunca me dejo alinear por ninguna raya. SALVO QUE SE TRATE DE UN TRAZO MAESTRO O

Que pasaria si metieras a Ana fran punk, el zorro y a simpson en una pelicula de Almodovar?

Este sabado me disfrace de Director de cine de los años 20, pero como habia 5 o seis chicas almodobar en la fiesta, termine siendo pedro almodovar.
-Peeeeeedro (con voz chillona), tu oscar pedro.
-Ay grabame, este encuadre es maravilloso.
Lo que sin duda causo furor no fue el traje (camisa, gorra, tirantes y pajarita roja), sino una camara de peliculas antiguas que me hice con materiales reciclados del pequeño vertedero que tenemos en el jardin. La camara tenia hasta un foco incorporado que enchufabas y dejaba a todo el mundo ciego. Con la borrachera, muchos porros y alguna que otra rayita, a la gente se le va la pinza y me ves a mi de reportero toda la noche ( -Me mandaras la copia verdad?).



La verdad es que me ha sentado muy bien esta fiesta. Las neuronas estaban ya un poco saturadas.
Un abrazo a todos espero que la siguiente entrada no tarde tanto.

las vueltas que da la vida

Bueno el sabado estuve en una jam pequeñita que ha aqui y toque Take the a train. Sali contento porque aunque no fue un solo maravilloso pero me senti comodo en cada acorde.
Al final la big band de free se cayo. Pero de todas formas fui a ver que pasaba. Lo que ha pasado es que al final tocare este viernes con un arpa, una flauta un trompeta, piano y violonchelo, una obra indeterminada en la que solo hay dibujos. Despues de debatir un rato la verdad es que suena muy chulo. En este ensayo he conocido a Angelica, la arpista, que me ha hablado de un emsemble de musica contemporanea que hay en Amsterdam que se reunen todos los martes. cada mes montan una pieza contemporanea dirigida por un musico invitado. Asi que en febrero ya sabeis donde me encontrareis los martes. (bonito nombre este, no se porque pero este nombre me Namora sin e).
Bueno etoy muy contento por que este domingo di mi primera clase de contrabajo. A partir de ahora intercambiamos conocimientos un Belga y yo. Yo le enseño clarinete y el contrabajo. Mi problema es que solo dispongo de contrabajo un dia a la semana, pero todo se andara.
Como sabeis, hemos pasado unos dias de fresquito norteño. Y claro aqui que estamos mu cerca del norte pues mas que fresquito ha sido ACOJONANTE. Tanto que los canales se han helado y algunos patos han muerto. La gente es aficionada a patinaje sobre canal. Estas fotos son del parlamento y de su pequeño lago congelado. Bueno tambien os he hecho este video.
Luego vereis un pequeño video de flamenco en la haya. Ya os hable de este grupo, hace tiempo. Estan mejorando a saco desde la ultima vez que los vi.

la vuelta

-Que esperabas? - Se preguntaba Emilio mientras comia un bocadillos de pepinillos con queso en la cafeteria del conservatorio.
-Si no cogistes el clarinete en toda la navidad, la vuelta no seria nada facil.
Caras conocidas y alguna sonrisa - Hey Nuno feliz navidad.
Despues de un abrazo inseguro, Nuno le propuso tocar en una big band. Free jazz - Joder no se. Se me hace grande. Pero que coño pense, vale.
Definitivamente la vuelta no seria nada facil.
Ahora a tocar como un descosio.